La imagen catódica me inmoviliza ante tus ojos, negros y aguados con tormento. Ojos repetidos en tus brazos, hacia adelante y hacia atrás en multitud interminable de consenso. Mueca aturdida en cuadras y cuadras de turba en paso gris lento, constante, que de a tanto grita colores destellantes para despertar del sueño. Pero no, congregados casi religiosos, la marcha mantiene su sonido y su color, sobre un fondo de calles y de símbolos repetidos tantas veces como patria, nuestra patria. Quizá pensaba que participábamos de universos distintos en el mismo suelo, pero tus ojos…, todos tus ojos me alcanzaron el centro y el dolor; y, acaso me di cuenta, como dice el autor(*), que combinamos nuestras percepciones diferente y construimos otros objetos... Pero nos duele igual.
Sigo frente a la imagen – inmutable - porque en este momento estoy caminando. En este mismo instante soy otro par de ojos también nublados que quiere ser todos con todos, no importa el objeto.
(*) del Cuento El Inmortal de J. L. Borges
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